Prendre un verre chez soi. Un taxi. Une fête clandestine, quelque part à Hackney Wick. Le stade olympique vous montrera le chemin. Vous payez, vous buvez, vous dansez. Vos yeux rencontrent une autre paire d'yeux sur la piste de danse, en une nanoseconde entre les flashs stroboscopiques. Vous suivez ces yeux jusqu'au bar, et vous disez quelque chose de stupide. Vous offrez un verre. Vous allez dans le fumoir, puis vous retournez sur la piste de danse. Vous parlez. Vous dansez. Vous caressez. Vous vous embrassez. Vous réservez un autre taxi. Vous passez la nuit au lit, et la journée au pub. Vous faites des projets pour vous revoir, mais vous ne le faites jamais. Night, c'est le parfum de ces ébats amoureux oubliés depuis longtemps qui vous reste en tête plus longtemps qu'il ne le devrait.
Rose bulgare, cumin, safran, bois d'agar (oud)
Olivier Cresp
